É só uma ideia

Falar sozinho (baixinho, vá...) é uma característica de gente inteligente. Tendo isso em conta, não era interessante que num espaço partilhado as pessoas, por exemplo, mudassem de cor quando o estão a fazer? Ou pelo menos um sinalito na testa, azul, ou assim. É só uma ideia...

Quem sabe esta?

Um árbitro italiano levou um balázio na cara e ficou semi-inconsciente. Os jogadores tiveram bom senso e pararam o jogo. Mas a verdade é que o árbitro não mandou parar o jogo e é a única autoridade em campo. E se eles têm continuado? Destas é que eu gostava de ver o Conselho de Disciplina e os seus primos resolverem! Agora cá cotoveladas e simulações...

Receituário para desencantados da vida

Isto é para vocês, que se queixam das rotinas e de ter uma vidinha e é sempre tudo igual e tudo o mais e etc.

Jovem, se padeces de casamento aborrecido e estás farto de entrar no trabalho a horas normais e sair a horas mais ou menos normais (nunca são tanto como as de entrada, já se sabe...); se estás aborrecido por só poder ir ao supermercado aos fins-de-semana quando anda por lá muita gente; se te atormenta não ter tempo para ir ao banco a não ser que te levantes às seis e meia da manhã; se te angustiam as filas para comprar bilhetes de cinema ao sábado ou ao domingo; se não te importas de não poder ver o teu clube na bancada ou mesmo na TV; se já não aguentas pensar no que vais fazer para o jantar

Experimenta:

Trabalhar num diário que fecha muito tarde; poder dormir de manhã (se não tiveres filhos, claro, ou a(o) tua/teu mulher/marido tratar dele); não ver o teu filho crescer; não ir ao cinema de todo, porque ao dia de semana descobre-se sempre mais tarefas para cumprir e burocracias para satisfazer; ir ao supermercado pelo menos uma vez por semana e ter caminho livre para desbaratar dinheiro; não pôr os pés num estádio durante meses; não ver os amigos e faltar às festas de anos deles; não passar fins de semana românticos

Bastam dois anitos. Depois voltas à vida anterior e a gente conversa, sim?

O português da REN

Dei com isto na Visão da semana passada, mas é provável que pulule por outros lados.

Anúncio da REN (Redes Energéticas Nacionais, a cheirar a dinheiro de contribuinte e cliente, portanto) a dizer (e bem) que tem muito cuidadinho com as cegonhas e os seus ninhos: Localização PREvilegiada.

Há necessidade? Quem tem culpa, além do degradante e degradável sistema de ensino? A agência que produziu o anúncio, os senhores da REN que o aprovaram e mesmo, neste caso, os senhores da Visão que o deixaram publicar assim.

Gente com lugares PREvilegiados na vida devia saber escrever privilégio...

Bek bek

Uma bela discussão

Um recém-futuro colega de trabalho chamou a atenção para este artigo. Ora aqui está muito paninho para as mangas de uma boa discussão, se possível regada com tinto de qualidade e uns petiscos. Espreitem, vá lá (link no título para os mais distraídos)

Conto de fadas

Em 2005 o rapaz, visivelmente coxo, entrou três ou quatro vezes em campo para ajudar o Benfica a ser campeão e cerca de 1/8 dos alegados seis milhões a saber o que isso é.

Hoje o rapaz, ainda coxo, entrou em campo para ganhar um jogo destinado ao empate. Parece um conto de fadas, mas na verdade só o será se o Benfica for campeão este ano e ele fizer, vá lá, mais dois golitos.

Mas porra! Se isso acontecer, se os contos de fadas podem ser verdadeiros, quero a minha casa de chocolate, o meu palácio para viver, o meu cavalo branco (mentira, tenho medo...), o meu reino, os meus escudeiros, os meus amigos mosqueteiros, os meus bandidos para combater e derrotar, tudo. Uma Bela Adormecida não preciso, obrigado - já tenho. Porque também temos de fazer alguma coisa pelos nossos verdadeiros contos de fadas, não é?...

Canastronas

Ele voltou e está em grande forma (às vezes os links saem marados, mas isso pronto...).

Meninos e meninas, fáchavor de espreitar e votar!

Questões de género

Oiço agora mesmo: George Bush vai receber Barack Obama na Casa Branca, na qualidade de presidente cessante que começa a passar a pasta ao presidente eleito. Tudo normal.

Oiço ainda: simultaneamente, LAURA Bush vai mostrar vai mostrar os cantos à casa a Michelle Obama, sua sucessora como primeira dama dos Estados Unidos.

Porreiro. Está visto, pelo exemplo da Grande Democracia, que o lugar da mulher ainda é esse mesmo: tratar da casa, preocupar-se com os sítios que acumulam mais pó, saber onde as crianças podem brincar e onde vão fazer os trabalhos de casa (se bem que nisto LAURA ajuda pouco).

Só pergunto: se Hillary Clinton tivesse ganho as primárias democratas e com isso chegasse a presidente, será que LAURA Bush passava o tempo da audiência a mostrar os cantos da casa a Bill?

(Sabemos que por acaso não é preciso e dispensam-se brincadeiras e subentendidos com a sala oval, OK? O assunto aqui é mais sério e infinitamente mais importante que um fellatio)

O caminho certo

O Sporting perdeu, é certo. Perdeu porque marca penalties pior que o Porto. Mas a primeira parte mostrou um grande futebol, algo de inexistente por Alvalade desde os tempos de José Peseiro. E foi sempre a única equipa a não querer desempates aleatórios. Dois sinais de mudança em Paulo Bento, que podem trazer novos dias. Continuem - porque jogando bem ganha-se de certeza mais vezes.

Digam lá...

... o que se chama a um indivíduo que anda de mau humor com o calendário (é dado a efemérides, mais recentes ou mais longínquas — sobretudo mais recentes) e vai pôr-se a ler posts antigos mais ou menos a versar sobre o que o atormenta?

Vale rebuçado.

Cuidado, eles andam armados

A vida é bonita pelas surpresas que nos traz. Mesmo as más. Acordar a escutar na rádio que um general insinuou uma revolução é uma experiência única. Eu, que assumi muitas vezes ter preferido já ser gente no 25 de Abril, não podia pedir melhor para meio da semana.

O general disse qualquer coisa como: os jovens militares, se continuarem a sentir-se injustiçados, podem cometer actos pouco consentâneos com a democracia.

Não se sabe exactamente o que pensam os «jovens militares», mas rapidamente outras duas altas patentes vieram concordar com o general.

E pronto, como andam armados podem dar-se a este luxo de ameaçar o estado de Direito só porque a crise também lhes bate à porta. O pior da história é que a História já nos deu fartos e bastos exemplos de que os militares sabem mesmo fazer levantamentos e golpes de Estado.

Este governo não é brilhante e os dias que se vivem não são dos melhores, mas a ideia de uma Junta Militar à frente do País é no mínimo assustadora e no máximo aterradora.

Conhecidos e louvados pela forte disciplina que impõem, espera-se que as estruturas militares, ao invés de ameaçarem, saibam controlar estes excessos de linguagem (por enquanto de linguagem...). Se não souberem, pede-se ao governo e, em especial, ao número 1 das Forças Armadas, o Presidente da República, que puxe as orelhas aos senhores e os mande descansar na caserna depois de fazerem 200 flexões com cada braço.

A propósito disto aqui

Carta enviada (por via electrónica) ao Sindicato de Jornalistas:

Exmos. senhores:

Vêm de há algum tempo as minhas interrogações sobre a real vantagem de ser, hoje, sindicalizado. Na minha opinião (que vale apenas enquanto tal, naturalmente), o SJ padece do mal geral do sindicalismo, pelo menos em Portugal - pouca adequação aos tempos modernos e dificuldades tremendas na leitura e adaptação ao que é, actualmente, o mundo laboral.

A recomendação do Conselho Deontológico (CD) de 24 de Outubro, a propósito da alegada «linguagem violenta utilizada no noticiário desportivo», fez-me pensar precisamente em tempos antigos, que não vivi mas dos quais tenho conhecimento. Os tempos em que os jornalistas «desportivos» não podiam ser sindicalizados.

O estigma que paira sobre a informação desportiva continua vivo. Isso sim, já tenho sentido na pele. Apenas da parte de companheiros de profissão, felizmente, já que no que respeita ao público que nos lê, ouve e vê os números vão falando por si.

O facto de o CD referir, no documento, a possibilidade de «cair na denominação de jornalismo menor» revela todo o preconceito que subsiste. Isto para não falar do conceito de «jornalista desportivo». Desconheço a denominação, ignoro a tipologia que separa jornalistas por classes ou assuntos. Ou também há recomendações a «jornalistas políticos», «jornalistas económicos», «jornalistas sociais» ou «jornalistas hortícolas»? Ou mesmo a «jornalistas sindicais», que no caso desta recomendação esquecem o óbvio dever de citar as fontes donde emanam as queixas que a motivaram, deixando o manto da suspeição cair sobre todos os jornais do país, visto que nenhum abdica de generosas fatias das suas edições para dedicar à informação desportiva?

Sindicalizei-me assim que me iniciei na profissão, como estagiário, há 14 anos. Sempre que discuti a filiação com outros jornalistas da minha geração (não filiados em maioria), descobri que o meu único argumento para continuar era uma questão política e ideológica. Esta «recomendação» atinge-me enquanto profissional. Como a política e a ideologia não se praticam nem defendem através do pagamento de quotas mensais - nem, quanto a mim, através de metodologias, preconceitos e formas de luta ao estilo dos anos 70 e 80 - entendo desfiliar-me do Sindicato a partir desta data.

Com os melhores cumprimentos

Baquetas, por favor. Por favor!

Músicos, aspirantes a músicos, pseudo-musicos e curiosos de todo o Mundo, por favor uni-vos para me ajudar: preciso de comprar umas «baquetas júnior» para o meu herdeiro de quatro anos começar a despejar testosterona numa bateria. Não encontro em lojas de Lisboa...

Questões incontornáveis

A minha mulher foge a sete pés da conversa. Deve calhar-lhe a honra, mas para efeitos legais e outros tidos na altura por convenientes desde já fica o testamento: quando for desta para melhor (ainda falta um bocadito, espero) quero ser cremado com banda sonora - «My Way», por Frank Sinatra, claro. Estas coisas têm de ser ditas e ficar escritas. Já está.

Music day - II

Para as melhores almas que por aí andam - justamente aquelas que aproveitam os primeiros cinzentos do Outono (bem-vindos!) para pensar no que oferecem no Natal aos amigos - aqui fica um dica importantíssima, imperdível e incontornável:

Parabéns! E os discos?...

Sim senhor. 60 anos, 40 a cantar. Parabéns,claro. Por acaso tenho gira-discos, mas os vinis ficaram com o meu pai, que no entanto anseia mais que eu a edição da obra em CD. Será desta?

Welcome home

Paul Auster


Michael Cunningham


Patrícia Melo

É bom voltarem a casa. Sejam bem-vindos, todos. Sobretudo tu, que trazes os livros, os discos e o amor.

Enfim...

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Se tivesse vivido só dez por cento da minha vida ainda vá lá... Mas enfim - desistir nunca!

Olha só o que tenho para ti

Até logo...

Tom Jobim

A Bossa Nova faz 50 anos.

Nem de propósito: chega de saudade...

Era tanto e acabou-se...

Não há como aproveitar fins para recomeçar qualquer coisa. Acabou-se o sonho português no Europeu, recomeça a actividade deste cantinho no ciberespaço plantado.

Não sei se era do vermelhinho dos equipamentos novos, se era da qualidade do Ronaldo e da classe do Moutinho, se era da eterna sorte do Scolari, se era de ter estado uns dias na Suíça a respirar um Europeu que parecia feitinho para ganharmos, se era de achar que se calhar o Ricardo até nem era assim tão mau e comprometedor...

Não sei porque era, na verdade, mas achava mesmo que no mínimo íamos até Viena. Afinal vimos para casa cedinho, como os meninos bem comportados, pronto. E eu cá vou na mesma a Viena, espero que com o coração a bater pela Holanda ou pela Espanha.

Ainda estamos a quente, mas há sempre gente mais lúcida e portanto o cenário fica perceptível: 1) um companheiro aqui do lado descobriu fotos dos três golos alemães nas quais o Ricardo tem os olhos fechados

2) uma companheira de outras guerras foi lapidar: impossível ganhar alguma coisa com o Ricardo na baliza. Quem é do Sporting que levante o braço! (pronto, OK, a Taça contra o Belenenses...)

Até já. Até sempre.

Onde o mar é mais azul e tudo mais verde... multa-se

Quando, num acesso de pré-loucura, desconfiarem que o Estado age sempre de boa fé, por favor leiam esta notícia:

http://dn.sapo.pt/2008/04/27/sociedade/ericeira_multada_lesar_o_estado.html

Música em liberdade, ou o 25 de Abril explicado (?) a um fedelho de quatro anos

- Sabes, filho? Hoje é feriado porque há 34 anos uns soldados tiraram uns maus do governo. Esses maus prendiam pessoas por falar, não havia canais de televisão livres, os jornais não escreviam o que queriam, blá blá blá... e não se podia ouvir Zeca Afonso, Sérgio Godinho e José Mário Branco. Sabes que o Sérgio até teve de fugir para França para cantar "a paz o pão" [como ele chama à Liberdade]? E esta canção [Grândola a rodar] passou na rádio para os soldados saberem que estava tudo pronto para irem tirar os maus do governo...

- Mas paaaaai, então não posso ouvir os Trovante?!

Claro que pode. Afinal... viva a Liberdade.

Parabéns à SIC...

... por ter transmitido, esta quarta-feira, o melhor espectáculo do novo século. Espero que as audiências correspondam ao investimento, mesmo admitindo uns milhares de mudanças de canal precoces. Tipo... antes de verem o melhor golo da noite, o do Vukcevic.

Sair é bom, reencontrar ainda melhor

Abre-se a porta, está de noite, e de repente o cheiro. O cheiro desta terra. O cheiro que nos faz sentir em casa longe de casa. O cheiro que parecia esquecido. Falta-me matéria-prima para o descrever. Ainda hoje à tarde me ensinaram que isto são amores-perfeitos, aquilo margaridas, aquilo «bons dias». Agora, quando abri a porta, olhei para as flores no jardim e já não lhes sabia o nome outra vez.

Fica bem nas poesias dizer que cheira a buganvílias, a alecrim, a amores-perfeitos (os amores-perfeitos só podem ter cheiro, pelo nome...).

Não tenho poesias. Só sentidos. E senti o cheiro de Primavera/Verão de São Pedro. O de Inverno é mais parecido com outros, fumos de lareiras e assim. Mas este da estação quente é só daqui. E foi numa estação quente que aqui arribei pela primeira vez. Vai fazer 14 anos.

Vai fazer 14 anos... E eu estou aqui.

Sair é sempre bom, de avião ainda melhor

O tempo será pouco, mas vamos lá então ver o que é, como está, o que se passa e o que há em Glasgow além de dois clubes de futebol interessantes.

Até já.

Irra!

Alguém me explica por que raio o Vukcevic não marca penalties? Foda-se!...

Parece mentira, mas aconteceu (e há testemunhas)

Quarta-feira fui ao Continente do Colombo. Mais importante ainda: fui ao Colombo buscar os meus óculos de sol de estimação, que tinham tido o azar de uma lente partida e me obrigaram a andar um mês com uns antigos que me faziam parecer... bom, não interessa - interessa, sim, que já munido dos óculos a sério fui ao Continente. No carrinho, além das compras e do filhote, trazia a carteira e - voilà! - os óculos, dentro da sua carteirinha design moderno.

À noite, quando o lombo de porco com castanhas já estufava, recebi um telefonema simpatiquíssimo do Continente Colombo. Que tinha lá deixado uma carteira e uns óculos. Dei graças por ser sócio do hipermercado (presumo que tenham sacado o telefone por aí) e muito maiores e mais graças ao senhor que teve a gentileza de tirar o meu ex-carrinho da fila, ver lá os meus pertences e entregá-los nas informações.

Parece mentira, mas ainda acontece. Com um bónus que eu já nem pedia: sinceramente não me lembrava de quanto dinheiro tinha na carteira, sabia apenas que não era muito. Na hora do resgate (foi aí que soube ter sido um senhor), estavam lá 15 euritos dentro.

É bom poder acreditar na raça humana. Ao dito senhor, se por acaso é internauta e ler isto (pouco provável, mas não menos do que entregar carteira, óculos e dinheiro assim de boa vontade), um grande OBRIGADO. Pelas coisas e pela oportunidade de acreditar.

Pode ser exagero, mas gostar de música(s) é assim mesmo

O álbum de lançamento desta miúda sportinguista (isto é importante, embora possa não parecer) tem toques de Feist, laivos de Bjork e um cheirinho de nada de Cat Power. Já está a venda e ainda não comprei, bolas...

In www.myspace.com/ritaredshoes

Filosofias de casa de banho

Desculpem, mas a questão é pertinente. Desde que existem sanitas ouvimos as mulheres queixarem-se de que os homens deixam o tampo para cima depois de mijar. Há inclusivamente rumores de que elas são capazes de separar o mundo entre homens que o fazem e homens que não o fazem. Quando se trata de partilhar casa e casa de banho, claro, que para outras coisas a conversa deve ser diferente...

Bom, a dúvida é a seguinte: por que raio os homens hão-de ter que deixar a casa de banho pronta a usar por elas e não o contrário - ela faz o seu chichizinho e elegantemente deixa o tampo levantado para ele poder usufruir depois?

Uma pala nos olhos dos governantes

Peço desculpa mas não me lembro do nome do senhor. Decorei que é governante e ouvi-o na rádio, a propósito dos 3 anos de governação Sócrates, dizer qualquer coisa como isto (associação livre de ideias): «Num balanço, se temos coisas boas para assinalar devemos concentrar-nos nelas. Também terá havido coisas menos boas, mas não devemos perder tempo com elas.»

É preciso comentários? Se sim, mandem!

Porque pensar faz bem, paremos um pouco

«Com esta geração que nos governa nem Ceuta teríamos conquistado. Os custos seriam sempre superiores aos proveitos imediatos. Fazia-se um estudo e não se ia»

Miguel Real, autor do livro A Morte de Portugal - escritor, professor, ensaísta, em entrevista à Visão

Trata-se, apenas, da pérola que mais me fez soar campainhas de alarme na consciência quando li a entrevista. Mas seguramente mais de dois terços das afirmações polémicas deste senhor fazem-nos pensar. E pensar, mesmo que pouco mais possamos fazer aos dias úteis e não nos sobre tempo nos dias de folga, ainda não paga imposto.

Eu sei que vais ler

Lisboa, 10 de Março de 2008

Olá.

O teu neto está grande, grande. Esperto, o rapaz, desenrascado. Tem alguns medos e muitas certezas. Gosta de animação e vai ter uma festa logo à tardinha, com amigos dele, amigos dos pais e gente da família, claro. Quatro anos, quatro. Consegues vê-lo da fotografia da sala, não é? Acho que ele não te conhecerá se te encontrar na rua, mas sabe muito bem quem és.

Estive todo o dia à tua espera, ontem. Sim, eu sei - há três anos, há três noves de Março que sei que não podes vir. Mas eu espero, que queres? Espero sempre. A festa, afinal, é tua. Foi tua a dor, tua a alegria, tua a energia. Eu só saí para um mundo nem sempre bonito mas que felizmente tem conseguido ser meu amigo. E como não vens não há festa. Só houve 30 festas. Se calhar chegam. Depois nasce outro dia e chega a outra festa, que também só viste uma vez.

Já sei que não vais aparecer hoje. Por isso te tenho aqui, agora, enovelada no nó que me tapa a garganta. Prometi chorar-te sempre que quiser. Mas nas mais das vezes não consigo. Fica só o nó. E soltam-se os dedos.

Beijo doce, como sempre

Teu filho, Xano

Dos cheiros e dos livros

Vamos ao fim da rua, vamos ao fim do Mundo

O meu pai mudou o rádio de sítio por aqueles dias. Queria apanhar «uma rádio nova só de informação» de que ouvira falar. Nesse tempo, captar ondas do éter em Queluz nem sempre era fácil. Encontrou finalmente um sítio. Era numa divisão comum do apartamento que fazia ao mesmo tempo de corredor e hall. Paciência - era ali que se ouvia a TSF, em 102.7.

Ainda pirata mas já tão boa, tão diferente. Lembro que era o tempo do monopólio da TV estatal. Eu era novito, acho que ainda não fazia a barba. Mas sei perfeitamente que o bichinho do jornalismo, nascido sobre páginas de jornal, se alimentou rapidamente daquela nova forma de intervir. Cresceu, desenvolveu-se, jornalista sou hoje.

Como sucede com tudo e todos, não falta quem diga que a TSF «está cada vez pior». Tirando no que respeita ao Benfica, ao Sporting e a meia dúzia de restaurantes, normalmente isto é só vontade de dizer mal e mania de que «no nosso tempo é que era».

20 anos depois eu e o meu pai - hoje no Alentejo com direito a frequência regional - já não precisamos de mudar o rádio de sítio (a não ser, no meu caso, o do despertador, de vez em quando). É tudo automático. Pela parte que me toca, 89.5 continua na posição 1 em casa e no carro.

Parabéns, TSF.

O mapa das vertigens

Há as vertigens. Depois há os momentos em que planamos, leves e seguros, momentos em que reconhecemos o que está lá em baixo e gostamos de andar lá em cima, na convicção de uma aterragem feliz.

Depois há outra vez as vertigens. Rápidas, vorazes, alucinantes.

Há as esperanças e os medos. A esperança de já sermos melhores, agora que sabemos mais de nós, e o medo de nunca o conseguirmos ser, agora que continuamos um mistério tão grande.

Há as certezas dos afectos eternos e as incertezas do mapa de nós que dificilmente decifraremos em vida e certamente nos será vedado depois da morte, porque mortos estaremos.

Há o consolo de um abraço, o conforto de uma palavra ou de um silêncio. Há o temor de um abraço, o desconforto das palavras e dos silêncios.

Há uma corda bamba sobre a qual, loucos por nós próprios, até chegamos a correr. Depois há uma estrada firme onde mal nos atrevemos a dar um passo com medo que a terra se abra de repente. Ou se reabra de repente.

Há âncoras às quais nos agarramos e sabemos que não nos deixarão ir ao fundo, por mais que o mar nos açoite. Há ondas que nos levam sem percebermos quando nos enrolaram ou quando já somos só uma parte da espuma que abraça a areia das praias.

Há muito, há tanto! E por haver tanto, por haver muito, há que caminhar. Nadar, flutuar, planar e voar.

Aterraremos todos no mesmo sítio. Já sem olhos, então, para ler o nosso mapa.

Amor é...

... reconhecermo-nos numa ou noutra música e, mais do que isso, ouvir o compositor no rádio, dias depois, falar dela - da música - exactamente da forma que a sentimos. Há gente que escreve e canta e nos atravessa os dias. Os bons, os maus, os mais ou menos. Podem estar quietos nas estantes durante meses, mas voltam sempre que é preciso. Não foi a primeira vez que o Godinho me fez a banda sonora. Não terá sido certamente a última. Quem disse que as Noites Passadas não se reinventam?

2.º andar A/ 4.º andar B

«... mas tem cuidado,
trata-o bem,
muito bem de mansinho
que ainda agora
vai pisar outro caminho»

Para ti (sabes quem és?)

Que rua tão torta e tão longa, a do amor
Que vento tão forte lá sopra, é o do amor
Por vezes parece uma rua assombrada
Com sombras de bruxa fazendo de fada

Que faço eu na rua deserta do amor
Não há uma só porta aberta pró amor
Por vezes lá se abre uma frincha de nada
Na porta do amor que eu queria escancarada

Sérgio Godinho, «Amores de Marta»

Mais leituras aqui

As cancelas

O domingo é um péssimo dia para tentarmos apanhar os restos de nós que vamos deixando espalhados em casas, nos carros, nos caminhos que fazemos. Esses mesmo - nos quais encontramos tantas cancelas fechadas nas encruzilhadas. As cancelas que abrimos de olhos fechados, a sonhar, e estão presas com ferrolhos quando acordamos. Seja domingo ou segunda-feira.

Puuuuuuuxa!

Não era fácil apostar nesta moça quando ela era a Floribella. Mas juro que o fiz, bem como mais dois ou três amigos. A FHM esgotou, diz-me um deles... Cum cacete!

Foto daqui

É a vida, já dizia o outro

É espantosa a rapidez com que algumas coisas passam e incrível a lentidão com que algumas coisas não passam. Isto é La Palisse?

Sinais

Percebe-se que estamos inseguros quando, mesmo sabendo que nadamos com água pela cintura, deixamos de ser capazes de ler os sinais que nos enviam. Ou, sobretudo, os que não nos enviam, achando aqui e além que um sorriso vale mais que o momento, ou que um olhar traz algo que queremos, ou julgamos querer, quando se limita a ser um olhar.

Percebe-se que estamos inseguros quando queremos muitas coisas ao mesmo tempo e desconfiamos que queremos algumas delas precisamente porque não acontecem, essas e outras.

Percebe-se muita coisa e isso às vezes serve-nos de tão pouco.

Se a noite falasse...

... nem era preciso álcool ou drogas. Bastava alguém reparar no meu ar aflito enquanto procuro no trânsito um carro como o teu. O teu carro, que quase sempre sei onde está, que às vezes está tão perto. Era suficiente alguém perceber que vejo a tua sombra a cada recorte que as luzes me oferecem reflectido no chão que dorme, pardo, negro. Tem sempre cabelos a beijar os ombros, esta sombra - ancas, botas, um cigarro e uma mão que o agarra para depois, indicador e médio a fumegar nas pontas, ajeitar a madeixa de cabelo que também quer acariciar a face. Olho, passo, espreito outra vez e é só mais uma sombra. Quantas faltarão até seres tu?

Eles estão de volta

E porque há quase sempre boas notícias numa Fnac perto de nós...

«Jukebox», de Cat Power, já saiu

«Nove e Meia no Maria Matos», do melhor de sempre, sai na terça-feira

Livro de instruções

Não, a vida não se retomou por inteiro. Vai-se retomando e re-estragando dia a dia, semana a semana. Deve ser mesmo assim, se calhar só eu é que não sabia. Talvez deva mesmo ler os livros todos onde tudo vem escrito e descrito e dissecado e onde já mistério nenhum da vida tem autorização de entrar. Mas pensando bem, se alguma vez os ler será sempre para esquecê-los no minuto seguinte. Não me formatarão.

RETOMA

Porque a vida também é feita de recomeços, apeteceu-me voltar aqui. Não sei quantas vezes. Aquelas que apetecerem; como hoje.

GAME OVER

Nunca largues o piano

Foto Attambur.com

Terça-feira, Coliseu. A melhor sala, um dos melhores músicos. E já há concerto-extra marcado para quem se distraiu com os bilhetes.

Até lá!

A voz

Há vozes mágicas. De repente equilibramo-nos por segundos num fio de palavras e vemos, lá ao fundo, uma luz. Uma luzinha. Mas ela está lá. Acesa.

O joelho que adivinha chuva

Há gente a quem doem articulações quando está para chegar chuva. Há gente a quem dá para escrever frases simples e soltas quando adivinha angústia.

Duas semanas e tal

Dóis-me tanto, hoje...!

Sol

Sais numa manhã de sol. Digo sempre adeus em manhãs de sol.

E pronto!

Como diz um amigo, é difícil «festejar» quando o tema é tão dramático. Mas não consigo deixar de sorrir muito, como não consegui evitar uma certa vontade de chorar quando percebi que todos (excluo os demagogos radicais, felizmente já não contam para nada!) tinham percebido a mensagem de quem votou.

Alívio - é isto que sinto no dia em que Portugal se aproximou um pouquinho mais do grau de civilização europeu.

Desilusão, ainda assim - é o que sinto por ver mais de metade dos eleitores alheados do referendo.

P. S. - Que as pessoas do Não envolvidas em associações de apoio à maternidade continuem o seu bom trabalho. Sem ironia. Porque ninguém é «a favor do aborto livre» nem o acha intrinsecamente bom, ao contrário do que tentaram propagandear durante semanas.

E porque está quase na hora, queria só lembrar que...

O mundo é simples, por mais que tentem complicá-lo:

Há muita gente que fez/apoiou ou fará/apoiará abortos e vai votar «Não».

Há muita gente que nunca fez/apoiou nem admite fazer/apoiar um aborto e votará «Sim».

Quem votar «Não» acha que as mulheres que façam abortos antes das 10 semanas devem ser presas e proibem-nas de fazê-lo num estabelecimento de saúde legalmente autorizado.

Quem votar «Sim» acha que as mulheres que façam abortos antes das 10 semanas devem poder fazê-lo em estabelecimento de saúde legalmente autorizado e não devem ser presas.

Duas hipóteses para quem ainda não percebeu que é SÓ isto que está em discussão: ou tem graves dificuldades cognitivas ou deixou-se enredar na demagogia do «Nao».

«É amar-te assim perdidamente»

Alguém explica à malta do «não» que o poema que usam em mais uma demagogia-outdoor é da autoria de uma poetisa que se suicidou?

Presa! Presinha é que a Florbela Espanca tinha ido bem, pá! Ou o valor da vida é só até à semana 1870, mais ou menos as que a senhora tinha quando decidiu matar-se? E lá está outra vez esta coisa de a mulher decidir, pá, sempre a mesma cantiga, mas onde é que pára a moral!?!

Nem um santo, caramba!

É aconselhável, sim, mas muito difícil manter a calma perante as alarvidades ditas por este beato que ao mesmo tempo parece que é economista. Comparar o recurso ao aborto com a explosão na utilização dos telemóveis (em caso de vitória do «sim») merece, aliás, uma grande falta de calma dirigida ao indivíduo. Mas pronto, calma: afinal ele deve perceber muitíssimo pouco sobre mulheres e o que lhes pode ir na alma...

P. S. - É beato, economista e tem nome, mas vai pequenino por causa da publicidade enganosa: João César das Neves

P. S. 2 - Olá a ti, amig@, que deves ser @ únic@ que ainda cá volta desde Setembro...

Que não lhe caia um cruzado em cima

Bento Ratzinger, o 16.º a contar do Céu (acho que é do Céu), citou um antigo imperador bizantino para constatar, mais coisa menos coisa, que a palavra de Maomé apenas servira como incentivo à violência. O mais engraçado é falar em «propagação da fé através da espada».

Ainda bem que no passado do cristianismo e do catolicismo não há nada disto. Já imaginaram a vergonha do senhor se isso por absurdo fosse verdade e então lhe recordassem, 150 anos depois, umas aulas de história do secundário?

Desculpem lá não gostar dos Pearl Jam*

* Isto é sincero. Estou derrotado por abrir os blogues que visito (poucos, é um facto) e em quase todos eles deparar-me com os ex-jovens. Só pode ser problema meu. Está assumido, pronto. Tal como a notícia de que vou comprar o best-of do Paco Bandeira. Cada um é para o que nasce.

Bons auspícios?

Início de Setembro — Marisa Monte no Coliseu de Lisboa

Início de Outubro — Coliseu de Roma e toda a Roma que reste e a gente consiga galgar

Início de Novembro — Chico Buarque no Coliseu de Lisboa

Candeia que vai à frente alumia duas vezes ou o primeiro milho é para a pardalagem?

A Merche e o bidé

Abençoado 24 Horas! Graças a ele (ainda bem que não vai em cantigas de silly season em Agosto, desculpa esfarrapada de outros jornais para nos inundarem de futilidades), graças a este jornal, dizia, sei agora que Merche Romero não vai ter bidé na casa nova de Gaia. E sei mais: a peça existia e ela mandou tirá-la.

Muitos mortais nascidos na segunda metade do século XX já perceberam que o bidé não serve para nada. Tem a ver com o facto de tomarmos mais vezes banho, e assim. Mas até ontem ainda havia muito quem o utilizasse. Merche, querida, acabas de dar cabo de uma parte da indústria, topas? Depois de teres dito ao 24 que nem percebes «porque é que os construtores ainda os colocam», quem se atreverá a receber um convidado correndo o risco de ele se deparar com um bidé na casa de banho? Coisa brega...

Pleased to meet you

Quando Richards e Jagger escreveram «Sympathy for the Devil» o meu pai tinha 13 anos.

Pelas 23.30 horas do último sábado, ao vê-los tocarem-na no Estádio do Dragão, confirmei a suspeita: é provavelmente a melhor música rock de sempre.

Como os Rolling Stones são a melhor banda rock de sempre.

QUE CONCERTO!!!

É com estas que o Pacheco nos lixa*

* mas só se lesse o JN, coisa que, calculo, não entra na agenda intelectual de um intelectual que gosta realmente da intelectualidade e comunica com «o povo» através de cartas (recebidas), comentários em blogues e jornais desportivos

Adiante:

Há 30 quilómetros de auto-estradas prontinhos da silva, entre Pedras Salgadas e a fronteira com Espanha. Se foram feitos é porque fazem falta, mas como o primeiro-ministro podia ter de ir à final do Mundial a inauguração foi cancelada, pelo sim pelo não.

Ou seja: o Pacheco Pereira vai dizer que o Mundial é mais importante, para Sócrates, do que inaugurar a auto-estrada transmontana. Também podia passar-lhe pela cabeça que uma auto-estrada possa ser inaugurada sem um primeiro-ministro, mas isso é mais complicado para um político. Mesmo um «outsider». E depois qual era a piada de a culpa não ser do futebol?

Puta de coincidência

Na única meia-final de prova internacional em que não estivemos a ganhar à França... perdemos na mesma!

Foto AP

Chorar de amor

É o que deve estar a fazer por estes dias o ex-noivo da neta de Champallimaud. Dias antes da celebração, a moça cancelou o casamento e... mais ou menos metade de uma herança de 10 milhões de contos. Como se sobrevive a uma desilusão amorosa destas?

Uma boa ideia será sempre uma boa ideia

A BBC, onde um comentador/narrador pelos vistos aborrece malta há 35 anos, dá aos seus telespectadores a possibilidade de seguirem jogos de futebol apenas com som ambiente dos estádios. Foi este o grande «salto» possibilitado pela emissão digital.

A Sport TV, na sua humildade de televisão mais jovem, podia seguir o exemplo e dar-nos a possibilidade de não ouvir o José Marinho, por exemplo, não acham?

Pai, o Gunaudinho!

Há momentos em que acreditamos ser bons pais e conseguir dar boa educação aos nossos filhos nestes tempos tão difíceis! Os últimos dias têm sido um somatório desses belos momentos. Com a preciosa ajuda da avó, da mãe, do tio e da candidata a tia, o meu rebento (27 meses e uns pozinhos) já quase conhece a Selecção toda, tenta trazer da tabacaria para casa as revistas com o Figo na capa, quis uma caderneta de cromos igual à do pai e entrou em êxtase quando lhe saiu o cromo do «Gunaudinho». Já sabe imitar (só com a mão esquerda) o gesto típico do maior do Mundo e colou todos os outros cromos do dia nas páginas do Brasil, à volta do Gunaudinho. E do Robinho, que é «o amigo do Gunaudinho». Só deixou, ao lado do ídolo, espaço para o «Kakáka». AH RICO FILHO!!!!

Justiça

Foto AP
Voltei por três segundos, só para dizer que gosto quando há justiça no futebol. Não torço pelos alemães, a não ser porque apostei que vão à final perder com o Brasil. Mas hoje fartaram-se de jogar, correr e rematar contra uns polacos que entraram em campo para defender. Aos 89 minutos atiraram duas bolas à trave. Aos 91 marcaram. Gosto quando há justiça no futebol, já tinha dito? Excepto quando é contra o Sporting, claro. Aliás, colocar justiça e prejuízo para o Sporting na mesma oração constitui em si um paradoxo.

Só pa dizer...

Que assim de repente a Selecção e as suas primas-donas já começam a irritar-me um bocadinho. O Scolari, esse, já há muito tempo. Bora lá resolver isto com umas vitórias em vez de carinhas amuadas? Venha a bola a saltar...

Infelizmente não pude ficar em Paris

Mas também não me apetece voltar aqui. Até ver.

É muito bom voltar aqui...

E OLHA SÓ QUEM TAMBÉM CÁ ESTÁ! Até logo...

Toca a parir que dá bónus!

Todos conhecemos a prova irrefutável de que o ridículo é infinito: é sempre possível inventar um ridículo ainda maior.

Esta nova ideia josé-socrática de penalizar fiscalmente quem não tem filhos, no entanto, vai ser difícil de bater nos próximos tempos.

Lição para o fim-de-semana: NÃO, NUNCA DIGAS QUE JÁ VISTE TUDO!

Tomem nota

Este feriado, o 1 de Maio, vai deixar de o ser em Portugal ainda antes do 25 de Abril. Vem isto a propósito de direitos dos trabalhadores. Mais concretamente: de alguém que hoje se insurgiu por outro alguém já com experiência ir de novo sujeitar-se a estágios e testes.

«É a economia, estúpido». Tantos anos que esta frase já tem...

P. S. — Há um ano foi feriado e dia da Mãe. Foi muito bom. O Jaime ainda não andava. E não é que hoje, sem relacionar as coisas, falei de piqueniques? Ele já corre e continua a cair. Hoje, num passeio pelo campo que ainda há na cidade, esfolou lábios, nariz e testa. Nada de grave. Faz-lhe bem. Está óptimo e fala muito. Conhece-te sem hesitar na fotografia que está na sala. «Beijos doces» para ti também.

E quando pensamos que já vimos tudo...

Quem nunca engoliu um que levante o dedo!

Foto AP

Porque aqui haverá sempre um pouco de Abril

E pronto...

... ano após ano, com honrosas excepções pelo meio, chega sempre este dia. E deito-me sempre sem perceber o que custa mais, se este azul se o vermelho do ano passado. Por um lado os vizinhos do lado são mais que as mães e chatos como a potassa; por outro sempre vejo umas mão-cheias de amigos felizes.

Conclusão: o melhor mesmo são as excepções...

A formiga e o elefante

Um afamado piloto de testes da NASA morreu aos 84 anos num acidente... de avioneta.

Faz-me lembrar uma série de ditados populares. E eu ainda sou do tempo em que o Povo tinha sempre razão.

Gente séria

Manuel Maria Carrilho, conta o Público, faltou a uma votação na Câmara Municipal de Lisboa e com isso ajudou a inviabilizar uma medida que terminava com os recibos verdes e os contratos a prazo na autarquia, permitindo a entrada de trabalhadores no quadro.

Eu percebo que a malta da equipa do Carrilho seja a favor do recibo verde - é a forma mais prática de pular de tacho em tacho, especialidade do centrão português. O que não percebo mesmo é como se pode sair impune de situações como esta, de faltar a uma reunião de vereadores e com isso contrariar uma tendência do seu grupo político.

Deve ser normal, o defeito é dos papalvos que ficam cá deste lado e não compreendem «a economia» (topas, Pim?). E dos trabalhadores, com certeza. Só gostava que o Carrilho um dia destes fosse ao banco e lhe negassem um empréstimo por não ser do quadro. Mas isso só acontece aos papalvos, mesmo.

P. S. - Qual foi o partido que inviabilizou uma medida a favor dos trabalhadores, qual foi? E qual foi o que propôs a medida?

Eh pá, bom proveito, hein?

«Vou comer a placenta, deve ser muito nutritivo»
Tom Cruise, comentando o nascimento, em breve, do filho de Katie Holmes (e dele, e dele)

Queridas Nicole e Penélope: estão a ver do que se safaram? Percebem agora quando a gente diz que o invólucro às vezes engana? Estão a ver, estão a ver?

É mais ou menos isto

Ideia boa, posição adequada das listas no equipamento, as cores certas, até os calções brancos ficam bem. Só falta ser em Portugal...

Prémio cada macaco no seu galho, mais ou menos como funciona com os arrumadores

«Parem de ganhar dinheiro com o nome de Jesus», pediu a Igreja aos editores livreiros, a propósito de obras de Dan Brown e companhia. A vida está má para todos e realmente é feio metermo-nos no negócio dos outros...

A Páscoa das instituições

Dezenas de deputados faltaram ao trabalho para terem férias de Páscoa mais compridas.

A Igreja Católica acha que fiéis e infiéis perdem demasiado tempo a consumir informação.

Abrem restaurantes que querem que a gente se despache a comer (já tinha falado nisto?)

E ainda há quem me telefone a desejar Boa Páscoa?

12 Abr 2005

Parecia tudo bem, há um ano.

E de repente, há exactamente um ano, foi o princípio do fim.

Quantas vezes te vi?

Há quanto tempo não te beijo?

Se não fizer muito calor...

...é aqui que quero estar nos próximos dias









Marte, foto NASA

Assim de repente não consigo pensar em ideia mais estúpida

Abriu em Lisboa, leio no jornal, um restaurante onde se paga ao tempo, ou seja, quanto mais o cliente demorar a comer, mais paga. O taxímetro começa a acrescentar euros à bandeirada a partir dos 20 minutos, como se isso chegasse para degustar mais que meia entrada.

É a vergonha no seu estado mais puro, dois degraus abaixo daquela outra ideia anti-cidade de proibir o estudo nas mesas de café.

Esperem, afinal há hipótese mais estúpida, embora apenas em «upgrade»: um restaurante self-service onde se coma de pé, sem bebidas alcoólicas nem café e onde se pague um euro por minuto de ocupação do balcão. No final o cliente limpa a mesa, despeja o lixo e na entrega do tabuleiro recebe um vale para ter um barril de pipocas grátis no cinema Lusomundo mais perto dele.

QUERO LISBOA DE VOLTA!!!!

Évora

Não, cidade bonita, ainda não nos reconciliámos. Desculpa. Dá-me tempo. Tens tempo?

Há uns meses escrevi isto*

* e juro que nunca pensei ter de voltar a escrever. Um abraço para quem o merece, um desabraço para quem não merece ou deixou de merecer.

Quero ir dormir

No dia em que os sapateiros não quiserem tocar viola, os pintores se dedicarem só à pintura e os merceeiros não tenham a mania que podem gerir supermercados, talvez o País melhore. Por enquanto, decididamente, não. Puta que os pariu.

Setembro 2005

E se fosses plantar batatas?

Eh pá, não tenho nenhuma admiração especial pela Margarida Rebelo Pinto (a não ser pela pinta, mas isso fica para outro dia), mas embirro solenemente com o tal de João Pedro George.

Quem? Exacto — não sabem, né? Mas ele esforça-se: o exercício preferido dele é escrever mal de escritores, descobrir-lhes alegadas incongruências e autoplágios (a propósito, o que é um autoplágio?).

Arrasa a Rebelo Pinto e até aí tudo mais ou menos bem, petulância à parte. Mas vai por aí adiante (no 24 Horas): Saramago «tem livros que se lêem bem sem ser genial», Lobo Antunes «ilegível», Inês Pedrosa e Possidónio Cachapa «irritantes».

Ainda bem que Portugal tem génios destes. Aguardo ansiosamente o seu primeiro romance. O pior é que não percebo nada de literatura. Será que ele me deixa ler o que escreve?

Olha, merda para isto, mas é

Há jornais assim

Há jornais giros. Num dia uma manchete a dizer que «Baía atirou a bola à cara de Ricardo»; no dia seguinte o próprio director diz que não viu nada disso e pelo menos um «opinador» ridiculariza a pseudo-agressão.

Estamos a falar de?...

Pronto, pá, leva lá a Taça

Eh pá, espera aí...

Uma coisa é a gente conversar e na converseta ir brincando que está a ficar gimbras, que tem mentalidade de 40 ou 50 anos, até dá para fingir que não se percebe nada do que esta malta agora faz e curtir o ar escandalizado da Rita e da Jo, por exemplo.

Mas de repente ele e ela, entre outras dezenas de amigos e conhecidos, falam é de Rock in Rio e sobretudo de Super Bock Super Rock. Com mil bandas da moda «alternativa e independente» a aterrarem na Portela.

E eu, que faço? Babo-me para cima dos bilhetes dos ROLLING STONES que consegui arranjar (mil obrigados, CPS!) sem andar em filas!

Parece-me que a coisa desta vez é mais séria...

P. S. - Rita, se te sentires realmente mal não precisas de vir, pronto, eu ligo ao meu pai, ou mesmo ao meu avô, ou assim, em último caso uma tia solteira ou um tio viúvo, e acabo por arranjar companhia.

Aceitam recomendações?

À FA, federação inglesa de futebol:

Olhem, vossas excelências vão desculpar por isto seguir em Português, mas estou como o nosso Felipão: ando com o inglês enferrujado. De qualquer forma, se o perceberam durante a entrevista que lhe fizeram na semana passada, hão-de arranjar maneira de me perceber a mim. Isto quem quer mesmo uma coisa não há nada que o atrapalhe, não é?

É verdade que ainda não percebi se são vocês que o querem ou ele que vos quer a vós (no meu tempo as entrevistas para emprego dependiam de candidatura do interessado no posto), mas seja como for aqui vai:

O senhor Luiz Felipe, enquanto cá trabalhou, mostrou-se de uma honestidade e de uma entrega e uma dedicação e uma paixão a toda a prova. Ainda recordamos com saudade as bandeiras em cada janela de Portugal e o Costinha e o Ricardo aos papéis enquanto o grego cabeceava para o ouro. Esteve sempre pronto para observar jogos e discutir abertamente as suas opções. Cultivou boas relações com todos os clubes e acertou com um onze-base assim que cá chegou.

É óptimo, fantástico, maravilhoso. Estávamos até capazes de jogar o Mundial sem ele, tal foi a forma como ele preparou tudo. Peço-vos, no entanto, que nesse caso nos emprestem o vosso seleccionador. Contratozito de três meses, depois logo se vê. Não vá o Eriksson já ter esquecido o Português...

Pena a foto...

Foto daqui

Percebe-se mal, mas eu explico e prometo, depois, tentar obter imagem digna do momento: o púlpito onde falam os congressistas do PSD, este fim-de-semana, diz «CREDIBILIDADE». Hoje à tarde, durante largos minutos, vi na SIC Notícias Alberto João Jardim com esta legenda! Se não fosse dramático até podia dar vontade de rir.

Cheiro a flores

Chegou a Primavera. Ou melhor, na prática chegou o Verão, que como todos sabemos está a acabar-se esse tempo das estações do ano todas certinhas e sequenciais.

Provas?

1) Ontem à tarde cheguei de um Alentejo a ferver e já calcei as havaianas para ver a bola, acompanhadas à cintura pelo fiel calção de algodão do Campomaiorense e ao tronco por uma t-shirt azul da Champions que o Porto ganhou (chama-se adequação temática; a cerveja gelada não conta porque no Inverno marcha na mesma)

2) Hoje de manhã (oito) saí de casa só em camisa e casaco mais ou menos leve. Nem pinga de frio. Cheiro a sol e flores. Passados 45 minutos já pingava, mas suor, depois de subir do Martim Moniz para o Campo dos Mártires da Pátria. Quando se amaldiçoa um casaco está tudo dito...

3) Nem quero pensar em como estará inclemente o sol daqui a pouco, quando sair. O que vale é que agora será a descer.

4) Para quem achar que exagero (sei que há por aí muito disso), que sou um calorento e tal, a prova final, conclusiva e irrefutável de que Inverno há mais para o ano, mesmo que ainda chova: A RITA TEVE CALOR DE NOITE (e agora, querida, vais arrumar a merda do edredon de penas que já devia estar a hibernar há duas semanas, não é?)

Xau, Zé Mário, para o ano há mais*

* e no Milan até se costuma vencer...

Gargalhada do ano (e ainda vamos em Março)

Notícias deste domingo dizem que Sagres e Vila Real de Santo António vão ser ligadas por... ciclovia. Ciclovia, topam? Aqueles caminhos que servem para andar de bicicleta e onde não podem circular carros, nem estacionar, e assim. Quem já foi à Holanda tem ideia do que é.

NO ALGARVE???? AH AH AH AHAH AH AH AH AH AH AH AH AH AH AH AH!

Não tem dado ou não tem apetecido?

Voltamos a qualquer momento. Não pedimos desculpa porque vocês não se chateiam, de certeza. Beijos, abraços e bom fim-de-semana.