Eh pá...

Eh pá, escusavam de exagerar com aquela coisa dos pequenos a ganhar aos grandes... Mas foi bom, merecido, justíssimo.

Leite materno

Um ministro, não tenho agora a certeza qual mas provável e logicamente Correia de Campos, afirmou que o Governo tudo fará no sentido de incentivar o aleitamento materno até aos seis meses. Cada vez acho mais piada a esta malta: então faz-se «tudo» menos... alargar a licença de parto?

É o problema de estas coisas serem tratadas por quem nunca amamentou e já não se lembra de como foi quando alguém ao lado teve de o fazer. Eu lembro-me bem: o meu pequeno adorava o leite materno, mas quando a mãe teve de ir trabalhar não esteve para grandes ginásticas. Venham de lá os biberões e não me baralhem! Por um lado acho que a mãe agradeceu. Nunca tive de tirar leite à bomba, mas palpita-me que não é o exercício mais aliciante do Mundo.

A história ao contrário

Entre outras 1525 razões, mais coisa menos coisa, é por isto que adoro futebol (e juro que nada contra o FC Porto, torço sempre a favor na Europa): aqui, às vezes, os pequenos são maiores que os grandes e ganham. Não acontece em mais nenhum desporto e, pior ainda, acontece muito pouco na vida. Eu cá gosto. Excepto, claro, quando o grande é meu amigo, mas isso também é raro, só mesmo no futebol...

P. S. - Um rebuçado a quem adivinhar qual foi o ÚNICO jogo de hoje da Liga dos Campeões a ficar 0-0

O Abril das palavras e o voto da consciência

Abril de Abril vestido (Abril tão verde)
Abril de Abril despido (Abril que dói)
Abril já feito. E ainda por fazer.

In «Chegar Aqui», 1984

Abril e todos os que o amam tiveram uma grande notícia no fim-de-semana passado. Um fim-de-semana quente de Setembro em que todos já discutem presidenciais e poucos se entusiasmam com as autárquicas de Outubro mais os seus plebiscitos de arguidos benquistos pelo povo.

Um fim-de-semana quente em que uma voz tonitruante e umas barbas experientes, porém frescas, disseram «presente». Manuel Alegre, que no início do processo não me convencia, afinal ensinou-nos outra vez que «há sempre alguém que diz não». Alguém corajoso, como ele, para dizer não ao voto órfão de uma esquerda perdida.

Cavaco em Belém é o pior dos pesadelos. Manuel Alegre pode não conseguir um milagre e se houver segunda volta lá terei de tapar a parte esquerda do boletim para votar Soares. Mas pelo menos já limpo a consciência na primeira volta. Obrigado, capitão do Abril das palavras!

O mundo numa bola ou toda a sabedoria concentrada em cinco singelos anos

Já devo ter dito isto, mas repito: este miúdo nunca me enganou. A história é tirada daqui e vale a pena recontar. Para aprender. Obrigado, companheiro.

O sentido da vida

O meu filho tem uma teoria. Acha ele que o futebol nunca vai acabar. É como o mundo, mãe. Quer dizer, o mundo é capaz de acabar, mas o futebol não, porque mesmo que o mundo acabe, os extraterrestres vão ficar para sempre a jogar à bola com um planeta. De onde vimos? Para onde vamos? O que é que isso interessa? O que interessa é o que andamos cá a fazer (a ver a bola, pois claro!) e o que o que fica para além de nós (a bola, como é evidente!).

escrito por Ana às 10:41 AM

Obviamente, não me queria demitir

Caros Paulo e Luís:

Desde que retomei a actividade desportiva regular, deixei de fumar e fui ao médico (por esta ordem) passei a estar doente. Quer dizer, doente não será o termo. Na verdade, excepção feita a alguns fusíveis queimados e ao chocalhar de meia dúzia de parafusos mal apertados na moleirinha, tenho-me sentido regularmente bem. O que acontece é que as análises não andam boas há quase dois anos, curiosamente a tal altura em que fiz a primeira colheita de sangue em décadas.

Nestes dois anos tive um filho e a mãe dele, sempre zelosa da minha saúde e ainda bem, ganhou um argumento imbatível para as discussões em que me torno meio tonto ao defender os prazeres da vida: agora, quando digo que não vou de modo algum deixar de comer do bom por causa do colesterol e que se morrer vou deitado e tal e tal, manda-me explicar isso ao miúdo. Arrasa-me, portanto.

Há poucas semanas, eu e vocês dois criámos a Confraria do Leitão da Bairrada em Lisboa. Os estatutos obrigam à realização de um almoço semanal, salvo motivo de força maior (leia-se outro restaurante), com inclusão de um convidado como quarto elemento para uma ou duas boas conversas.

Ciente dos deveres de sócio fundador e disposto a sacrificar os meus trigliceridos aos altos interesses da Confraria, marcarei presença no almoço de dia 28, há muito agendado. Vejo-me, contudo, obrigado a abdicar da periodicidade semanal do estaladiço.

Ainda assim, não quero terminar esta carta de demissão — que obviamente não queria escrever e vai pontuada a sangue com colesterol e lágrimas com creatinina — sem vos dar conta de que após aturadas negociações com as minhas veias e artérias concordámos numa degustação de leitão por mês.

Sem mais, e depois de vos lembrar que tenho 30 anos e não 86, apresento-vos os melhores cumprimentos, com batata frita fininha às rodelas, molho e salada mista

Alexandre

As minhas desculpas

Cresci, já pela altura em que queria fazer a barba, a decorar uma por uma as falas do Top Gun. Há bocado fui jantar com gente boa e abri a boca de espanto quando nenhum se lembrava da Meg Ryan como mulher do Goose. Incrível! Depois pensei melhor e concluí algo que nem sempre me parece óbvio: as pessoas podem crescer e tornar-se interessantes sem amarem os mesmos filmes e livros e discos que eu.

Lá ao jantar disse que o Top Gun é o filme em que ela está mais bonita. Claro que exagerei (In the Cut, In the Cut...), mas gosto de me lembrar da Meggy a cantar Jerry Lee Lewis, que querem? Ao pé disso o que é uma simulação de orgasmo à mesa do café?

Mas bom, a verdade-verdadinha é que a foto veio aqui parar porque foi imoral ter o Phil Collins a abrir o meu blogue durante mais de 24 horas. As minhas desculpas a quem mesmo assim voltou.

Cá está!

José Mourinho gosta de Phil Collins, Sting e Bryan Adams. Eu sabia, eu sabia que havia qualquer coisa...

Estão a ver?

Mulher de palavra, ela voltou para ser confrontada com a Justiça. Ainda há gente de palavra, é bonito. Voltou e o povo grita por ela. É uma mulher de armas, dizem. Dizem também (não o povo, os doutos) que em princípio não pode ser já presa, porque é candidata à Câmara. Mas não foi a pensar nisso que ela voltou, claro. Foi só a pensar na Justiça e nos seus timings.

A boa notícia é que de hoje em diante qualquer arguido pode esperar em Copacabana pela data do julgamento. É assim, não é?

Aventuras de um leigo na blogopolítica

Tentei www.estarola.net; nada...
Tentei www.cara.de.pau.net; nada...
Tentei www.tens.uma.lata.do.caracas.net; nada...
Tentei www.contanasuica.net; nada...
Tentei www.populismo.net; nada...
Tentei www.a.conta.e.do.sobrinho/e_a_gente_faz_de_conta_que_acredita.net; nada...
Tentei www.portugal_barrasco.net; apareceram outras caras vagamente conhecidas, um major, um presidente de câmara vitalício, uma foragida no Brasil...
Tentei www.inauguracoes.net; nada...

Moral da história: por isto, ainda bem que não vivo no concelho de Oeiras. Outras razões haveria para ter lá casa, mas pelo menos desta safei-me. É que ele... vaiganhar.net. Livra!

Sorry

Foto AP

Compaixão é mais ou menos o mesmo que pena, certo? Portanto, como não gosto de ter pena de quem quer que seja, mesmo que seja rico(a) e famoso(a), não é por compaixão que esta Jennifer Aniston começa a agradar-me.

Há umas semanas coloquei-a numa polémica lista (50 comentários!) de «mulheres menos». Depois disso vi-a muito produzida na Vanity Fair, a falar com o coração sobre a desgraça de ter perdido o Pitt para a Jolie; agora aparece-me esta foto com a grande Oprah. Pronto, desculpa, Jenni, eu tiro-te da lista.

Então 'tá bem...

Parece que eu e este blogue somos isto, mais coisa menos coisa:

Your Blogging Type Is Thoughtful and Considerate

You're a well liked, though underrated, blogger.You have a heart of gold, and are likely to blog for a cause.You're a peaceful blogger - no drama for you!A good listener and friend, you tend to leave thoughtful comments for others.

What's Your Blogging Personality?
http://www.blogthings.com/whatsyourbloggingpersonalityquiz/

Obrigado Alex

O Mundo é justo?

Alicia Keys, Foto AP

E não lhe bastava cantar bem?

O timing certo

O rapaz joga futebol e só por isso já é muito bem-vindo a Portugal. Claro que errou no clube por dois ou três quilómetros, mas pronto, para todos os efeitos já prestou um serviço à Nação ao marcar nos descontos. Aliás, pela parte que me toca prestou dois: é que no sábado passado ainda estava meio perro e isso foi de certeza bom para as minhas cores preferidas. Clubismo à parte: gosto do Miccoli.

E queixam-se, queixam-se...

O Banco Mundial, que eles amam e veneram, desta vez trocou-lhes as voltas. Então não veio dizer que Portugal é um dos onze países onde é mais fácil despedir pessoas? Os patrões, sempre queixosos, passam a vida a negar, mas nós já tínhamos reparado. De qualquer forma, obrigado BM.

Quero ir dormir

No dia em que os sapateiros não quiserem tocar viola, os pintores se dedicarem só à pintura e os merceeiros não tenham a mania que podem gerir supermercados, talvez o País melhore. Por enquanto, decididamente, não. Puta que os pariu.

A foto é da AP, as saudades são minhas

Bela segunda-feira, ou o desmontar de um paradoxo

Parece estúpido, mas é verdade. Roam-se de inveja: é segunda-feira, estou bem disposto, só precisava de vir para o trabalho lá pelas quatro da tarde mas cheguei antes de almoço, estou a gozar o silêncio de uma redacção (parece mentira, não é?), já estive numa aula de música do meu baby, enfim, até parece que o mundo sorri e não há New Orleans nem Portugal nem o Carlitos a jogar no nosso campeonato principal.

Cheguei aos lugares de estacionamento que nos são destinados (são só três, um bem raríssimo de aproveitar sempre que possível), estava ocupado por uma carrinha gigante de quatro piscas ligados, esperei quase meia hora sem chamar o reboque, aceitei as desculpas do senhor com um sorriso e uma palmadinha nas costas...

Acho que isto tem a ver com o facto de normalmente trabalhar aos domingos. Vantagem dupla - não sofro o síndroma da estupidificação domingueira e as segundas deixam de ser tão más como dantes. Mas mesmo assim estou a achar esmola grande de mais. O pobre desconfia do resto do dia, mas vamos ver...

Intervalo para futebol

Não julguei que fosse possível, mas aconteceu: provou-se que Marco Ferreira não é, afinal, o jogador menos inteligente, para falar soft, da Liga portuguesa. O título é de Carlitos, a arma secreta de Koeman para a derrota de Alvalade.

Só para quem pensa

Só depois de sair da sala de cinema percebi, por mais um desses acasos da leitura, que o argumento e a realização eram do argumentista de Million Dollar Baby. E começou a fazer-se luz. Este Paul Haggis é um génio.

Colisão retrata como nenhum outro filme de que me lembre as contradições do racismo e do anti-racismo. Usa a LA de todos os sonhos como cenário e leva-nos numa viagem profunda pelas nossas convicções, contribuindo para questionar algumas delas. É isto que distingue o bom do mau cinema, digo eu que não percebo nada de planos nem close-ups nem raccords. Gosto apenas de boas histórias. Mesmo quando me fazem chorar de raiva. É muito mais confortável chorar por causa de lamechices.

A foto desta iraniana está aqui para amenizar o momento. Quando virem o filme vão perceber, Os que já viram, provavelmente, também. O sorriso e a luz dos olhos dela são a prova de que o Mundo rola melhor com todos juntos. Se é racista, vá bardamerda e não veja Colisão. A redenção pela arte não é para mentes enviesadas...

Currículos

Receber currículos de gente conhecida, ou de conhecidos de conhecidos, é no mínimo angustiante. Ser depositário das esperanças de gente que quer trabalhar sem ter onde é assustador. Perceber, ainda por cima, que entre aqueles papéis há talento faz-me aproximar da terrível sensação de impotência.

Quem me dera a Noruega e o seu pleno emprego, a sua economia sem recessões, a sua fantástica qualidade de vida, os seus dignos subsídios de maternidade... E NÃO ME VENHAM COM A MERDA DA TEORIA DOS SUICÍDIOS. Esse deve ser o lugar comum mais básico que conheci para amenizar as nossas desgraças. O Alentejo é quente, as pessoas estão a milhas de ter tudo o que desejam e precisam e no entanto também se matam com inusitada frequência.

Aquilo lá para o Norte da Europa é, ainda por cima, bonito e fresquinho! OK, eu sei que isto vale mais para mim, mas Oslo fica tão bem com um mantinho de neve... E depois tínhamos sempre as praias portuguesas, baratíssimas para os ordenados noruegueses!

What the fuck?...

Pá, o teste é sobejamente idiota. Mas eu fi-lo e agora queria perceber se isto é bom ou mau! HEEEELP



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Sem ironia

Desde os 20 anos que sinto precisamente isto que segue abaixo. Sem ponta de ironia, apenas com a sensação de que me faltaram sempre colegas mais velhos e experientes. Agora somos gente muito nova a brincar aos chefes. Cá por mim prefiro sempre ter uns cabelos brancos por perto para o que der e vier. Escreveu então Fernando Dacosta, um dos que foi resistindo:

«Redacções houve onde quem tinha mais de 40 ano se via emprateleirado e pressionado a aposentar-se; ou seja, alienava-se a essência do jornalismo: a memória, o conhecimento, a experiência, a argúcia, a comunicabilidade.»

Fernando Dacosta, in revista Visão, n.º 652

O livrinho verde

Devia ter, sei lá, uns cinco anos. Por sorte já sabia ler. Na estação de barcos do Terreiro do Paço havia um quiosque com jornais e livros. O meu pai comprou-me um, verde, fininho. «Os Cinco e a Ciganita». É o número 9 da colecção original. Tenho-a todinha e não li uma linha dos «upgrades» que foram feitos mais tarde, já à revelia da genial Enid Blyton. Estou um bocadinho triste, hoje, porque numa pesquisa rápida na internet não encontrei nenhuma capa da «minha» edição. Também não posso fotografar uma, porque os 21 tesouros estão em casa dos meus pais. É o sítio certo para os livros que mais os ajudaram a formarem-me e a conduzirem-me ao que sou hoje.

Só comi scones lá para os 21 anos, a Rita levava-me ali à cave do Monumental antes ou depois do cinema, mas sinto-lhes o cheiro desde que devorei aquele livrinho verde. E acho que ainda hoje sonho com lanches como os da tia Clara. Toda a gente gostava da Zé, mas eu engraçava era com a Ana, pequenina e frágil, de cabelos loiros a precisar de afago e protecção. Na minha cabeça eu era sempre o Júlio, claro. Sabia lá que ia sair pequenote...

Bom, e isto a propósito de quê? De ter lido com uma lágrima no canto do olho que vai ser feita uma nova série de televisão, a estrear em Inglaterra em 2007. Descontando o tempo que demorará a chegar a Portugal, tê-la-emos lá para 2009, ano em que o Jaime faz... isso mesmo: cinco anos! «Diz que» a série será, provavelmente, com os netos dos Cinco originais, mas adivinho que terei nela o pretexto ideal para ir a uma aldeia ao pé de Évora buscar um livro verde, fininho, e dá-lo ao meu filho mais velho. Os outros há-de querer ele ir buscá-los a casa da avó. E ela vai estar lá para lhos dar todos. Eu sei que vais, mãe.

Uber é melhor que metro

De repente surge o conceito de ubersexual. É o substituto do metrossexual, que tantos e tão exaltantes debates tem provocado na blogosfera amiga. Em Itália já tinha lido qualquer coisa sobre isso. Fiquei amigo. Agora leio a ideia nos jornais portugueses e fico mais convencido. É muito melhor ser «uber» que «metro». Mesmo que não consiga explicar muito bem o que é cada uma das coisas...

Mas vivam os espanhóis!

Antes que haja equívocos: o post abaixo nada tem contra a entrada de espanhóis no capital da TVI. Ao contrário do ex-administrador que escreveu no «Expresso» e fez o «Expresso» escrever aquilo tudo, estou-me bem nas tintas para o facto de os espanhóis invadirem o tecido produtivo nacional, mais os centros culturais e mais seja o que for. Basicamente, acho que eles são
melhores que nós em quase tudo, portanto só podemos agradecer que apareçam e tentar aprender alguma coisa com eles. Mas atenção: estão longe de ser perfeitos ou bons samaritanos só porque nos conhecem há muitos anos: quando se trata de fechar jornais porque não os lucros de uma fábrica de sapatos, fecham na mesma, não é, Capital e Comércio?

«Quero anunciar perante vós»

É assim que José Sócrates introduz a revelação de medidas supostamente importantes para o País. Medidas como esta, na qual ninguém tinha pensado: «As escolas vão funcionar até às cinco e meia da tarde, em benefício das famílias.» O pior é se o Sindicato dos Trabalhadores de ATL ou a Confederação de Amas se queixa um dia destes...

Mas não era disto que queria falar. Era de negócios e concubinatos. O «Expresso» diz que a compra da Media Capital pela espanhola Prisa tem algo a ver com relações entre o PS e o PSOE. Que os irmãos-vizinhos da Prisa tinham ficado magoados com a venda da Lusomundo ao Quim Oliveirinha e foram por isso compensados, claro que indirectamente, com influências indirectíssimas do Governo. Isto vindo do PS? Não estou nada a ver! A sério: o que me irrita é acreditar à primeira, mesmo sem provas...

Isto sim, é multiculturalismo

O reggae mais engraçado que se ouve por estes dias (não me matem os rastas, não sou especialista!) é cantado por um branco alemão. São estes exemplos que provam, todos os dias, a inutilidade do racismo, do sectarismo e da xenofobia. Ainda bem. Já agora escutem uma ou outra cantiga...

«Se eu fosse fufa»

Pronto, anda tudo aí a falar em três nomes que fariam um homem ser gay por uma noite ou uma mulher fufa por outra noite (eu sei que fufa não é muito bonito, mas há pior). Eu decidi dar o meu contributo de sexta-feira à noite.

Pois eu cá, se fosse mulher e fosse fufa, podia muito bem escolher esta senhora. A preto e branco e tudo. Quando lhe perguntarem o que é classe, responda Kristin Scott-Thomas e verá que não se arrepende. Bom fim-de-semana (eu, ao contrário de quase todos vocês, por cá andarei)

Regresso mais ou menos

Estive de folgas(s). Como sou muito vaidoso claro que vim aqui ao blog ver se a malta tinha comentado qualquer coisa; mas como também sei ser muito preguiçoso, nada escrevi. A preguiça continua, não há ideias. Nestes dois dias fui sobretudo do Liverpool. Tão liverpoolista como quando jogaram contra o Mourinho. Falharam. Não faz mal, fica para a próxima. Falando de coisas sérias: gostei de ver o Marocas no recebe-beijo-na-mão depois do anúncio da candidatura. Parecia um casamento, giríssimo. A merda é que vou ter de votar nele, né?...